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Pignon tourne

9 octobre 2011 1 commentaire

J’ignore si tu te souviens m’avoir vu conserver une pomme de pin verte tombée de l’arbre, juste. Elle dénotait dans cette immense couverture d’aiguilles mortes, la raison pour laquelle je l’avais très vite repérée. On percevait nettement en la caressant de nos doigts la fraîcheur de son enveloppe, un genre de velouté très subtil que l’on ne pouvait retrouver sur les vieilles pignes sèches et éclatées. Elle semblait même plus lourde de l’eau que sa croissance a incorporée pour son épanouissement. Elle avait une délicieuse odeur de résine, mais dans cette pinède, difficile de s’en soustraire. Tu m’as souri en silence en me la rendant.

La voici qui trône sur ma bibliothèque, se reposant sur « Vingt ans après » de Dumas. Elle a imperceptiblement changé de teinte, se revêtant du brun de la maturité. Je n’ai pas compris tout de suite d’où provenaient ces bruits secs, jusqu’à ce que j’aperçoive l’éclatement progressif de la pigne. Chaque claquement me surprend puis me renvoie au moment où je la ramasse et la partage. L’aridité l’a saisie, et en se racornissant, elle s’ouvre à mon regard, elle s’ouvre au monde en paix ; ses courbes s’en embellissent, et je ne me tiens plus de joie tranquille.

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